Immer noch: Arm, aber sexy


 

Tatsächlich: Kleine Menschen, große Trostspender. Haben mehr drauf, als so manch großer Mensch. Na, bei den Augen ist das auch kein Wunder.
 

Morgenlaune

(Enthusiatisches Großstadtleben auf dem Weg zum famous blogger.)

Ich erwache durch das rumpelnde Geräusch von Mülltonnen, die lautstark durch den Flur gezogen werden. Es ist fünf Uhr und ich verfluche diesen Kerl. Seit knapp einem Jahr geht das so, jeden zweiten Morgen werden die Mülltonnen per Hand auf die Straße befördert, dort stehen sie rum, bis die Müllabfuhr gegen Mittag kommt und sie leert, irgendwann nachmittags werden die geleerten Mülltonnen wieder lautstark auf den Hinterhof gezogen, doch dann stört das kaum jemanden. Als er mit seinem Treiben anfing, vor knapp einem Jahr, ging es gegen sechs los, vor sechs Monaten kam er gegen halb sechs, nun ist er um fünf schon da und mir scheint es, als würde er jedes Mal lauter werden. Ich kann nicht mehr einschlafen, stehe auf und schleppe mich müde ins Bad. Haare richten, die schlechten Träumen aus den Zähnen puhlen und einmal kräftig durchspülen, ich rasiere mich nicht, betrachte mich im Spiegel, die Spuren des Verfalls halten sich in Maßen, nein, keine tiefen Falten, keine Krater, ein paar ordentliche Hautunreinheiten, ausgetrocknete und abgenutzte Haut. Du wirst alt, sagte sie kürzlich, ich lachte, natürlich, die Zeit lässt sich nun mal nicht aufhalten, aber alt werden, was heißt das schon?

Draußen schlägt mir immer noch dieser kalte Wind entgegen, kleine, feine Regentropfen fliegen durch die Luft und treffen mit ihrer nassen Kälte jede unbedeckte Hautpartie. Nun ja, es hätte kälter sein können. An der Haltestelle stehen jeden Tag die gleichen Leute. Selbe Zeit, selber Ort, immer dieselben komischen Gesichter, müde, der Mensch ist ein Gewohnheitstier. Die Bahn ist leer, wer treibt sich auch schon rum, um diese Zeit, in dieser Kälte, in dieser Dunkelheit. Ich. Ich treibe mich rum, drehe die Lautstärke meiner Lebenserhaltungsmaschine etwas lauter und schaue mir, wie immer, die Gesichter der anderen an. Ich bin ein Voyeur, ich ergötze mich am Anblick anderer, nein, es ist geht nicht um das körperliche, in den meisten Fällen jedenfalls, es geht um den Menschen an sich, um das, was hinter der Maske der Gesichter stecken könnte. Dort sitzen zwei müde dreinschauende, Restalkohol transpirierende Bauarbeiter in dreckigen Klamotten, es scheint, als wollten sie jedes bekannte Klischee erfüllen, sie lesen Bild, gemeinsam. Neben mir strickt eine ältere Frau ganz vertieft vor sich hin, vor mir schläft ein Typ mit glatt rasiertem Schädel, den er an das kalte Fenster gelegt hat, bevor ich meine Musik anstellte, hörte ich dieses dumpfe Röhren aus seinen Kopfhörer, Dumpfsinn am Morgen, das stumpft ab. Irgendwann steigt ein unrasierter, etwas unangenehm riechender Penner ein, mit glasigem Blick und einer Wodkaflasche in der Hand. Der setzt sich doch glatt zu dir, denke ich, das könnte lustig werden, Abwechslung an diesem dunklen, frühen Morgen. Er setzt sich auf einen Einzelplatz, schaut resigniert aus dem Fenster und nimmt einen großen Schluck aus seiner Flasche. Prost, denke ich, jetzt wird dir sicherlich warm. An der Otto-Braun-Straße liegt Schnee, wahrscheinlich wird hier ein Film gedreht, sicherlich irgendetwas mit Bourne, in diesen Bourne-Filmen liegt immer Schnee in Berlin, glaube ich zumindest.

Die Bahn fährt fahrplanmäßig durch die Stadt, immer der gleiche Weg, vorbei an Häusern, die langsam wach werden, ihre zahlreichen Augen öffnen, einem neuen Tag entgegen gehen. Auf einem Plakat wird für Big Brother geworben, ach so, das fängt ja auch wieder an. Praktikanten, die sich freiwillig in eine Art Karnickelstall mit tausenden Minikameras sperren und bei jedem Furz abfilmen lassen, in der Hoffnung, irgendwann mal irgendwas Großes zu gewinnen oder berühmt zu werden. Im Prinzip könnte das als Experiment am Menschen ganz interessant sein, ganz nüchtern betrachtet, man muss nur die Idiotie dahinter ertragen können, den Blödsinn, den Stumpfsinn. Die, die dort mitmachen, können das vielleicht (oder sich einfach nur gut verstellen), doch können das die Zuschauer auch? Auf Dauer? Ein weiteres Plakat wirbt für eine Hochzeitsmesse. Für alles gibt es Messen, Hochzeitsmessen, Kindermessen, Immobilienmessen, Automessen, Bootsmessen, womöglich gibt es auch Scheidungsmessen oder auch, warum denn nicht, Bestattungsmessen. Dort könnte man wichtige Vorkehrungen treffen, im Falle, dass man zum Beispiel beim Big Brother - schauen am Stumpfsinn zugrunde geht. Nun ja, man muss es nicht schauen, aber Blogs sind manchmal auch nicht viel unterhaltsamer. Brian Molko haucht mir gerade ein theatralisches "Please don´t die" durch die Lebenserhaltungsmaschine in den Kopf, nein, Sterben steht für heute nicht auf dem Plan, auch nicht für morgen, überhaupt nicht, mittelfristig gedacht.
 

Wieder eine von diesen wahnwitzigen Ideen, die in irgendeiner Schublade landen und auf ihre Umsetzung warten: Wenn die jetzt schon Botschaften im zweiten Leben eröffnen, könnte ich doch meine Bloggerbar da aufmachen. Ähem, ja.
 

Sonntagsprogramm

(Die gleiche Musik, die gleichen Gefühle, Erinnerungen im Schnee, die Musik viel zu laut, die Songexte kenn ich schon auswendig, schon wieder eine Zigarette in der Hand.)

Tage, an denen die Zeit still zu stehen scheint. Durch die Wohnung zieht eine Wolke von Eukabal, Schnupfnase und Röchelhusten, alles nicht so schlimm, wie es sich anhört. Der kleine, winternackte Baum vor dem Fenster kämpft gegen den Wind, hatten sie denn schon wieder Sturm angesagt oder kommt es einem in diesen Augenblicken, in denen der Sand in der Sanduhr scheinbar viel langsamer rieselt, nur übertrieben stürmisch vor? Wilder Regen ergießt sich in Strömen auf die glänzenden Pflastersteine und hinterlässt, getrieben vom Wind, kleine Wassertropfen am vom Straßenstaub verdreckten Fenster, wie ein kleiner Bach rauscht das Wasser durch das Fallrohr an der Außenwand.

Die Ruhe setzt Gedanken in Bewegung, keine unbekannten, Wiederholungen bereits bekannter Übungen, die verfeinert werden, am liebsten auf diesem Schaukelding im Kinderzimmer, während die Kinder um einen herumwuseln, sich ab und an streiten, vertragen, wieder von vorne anfangen und dann mit ihren Bauwerken prahlen. Innenleben. Es gibt kein Draußen, es gibt nichts anderes außer uns, keinen Fernseher, keinen Computer, noch nicht einmal ein Radio, doch, dort gibt es noch ein paar Töne, aus der kleinen Anlage ist die Stimme von Felix zu hören, diesem kleinen Kuschelhasen, der die Welt mit seinem kleinen Köfferchen entdeckt und Briefe schreibt. Briefe schreiben, echte Handschrift auf echtem Papier, das war nie meine Stärke, Briefe schreiben; echte Handschrift auf echtem Papier, das geht noch, wie man sieht.

Ab und zu landen kratzend ein paar kurze Gedanken auf dem linierten Papier, zuweilen unleserlich, ich weiß, was gemeint ist. Es geht um die Frage, was wichtig ist und was weniger oder gar nicht wichtig ist. Wichtig ist dieser dunkelgraue Sonntag, erhellt durch kleine Lampen, die im Fenster stehen und warmes Licht verbreiten, wie kleine Leuchttürme, die Gästen den richtigen Weg zeigen sollen, Gäste, die die wohlige Wärme teilen könnten, die diesen frischen, feuchten Geruch vom Draußen hereintragen könnten, uns mit Geschichten und Anekdoten ein weiteres Lachen entlocken könnten. Alles andere ist unwichtig. Für diesen Moment. Und doch denke ich dann: Geht doch vorbei, mit euren Geschichten, ich bin ein Träumer, die reale Welt kann mir für heut gestohlen bleiben.

Ich blicke durch das obere Fenster in den Himmel, die Wolken ziehen stetig, unaufhaltsam, ein Auto fährt vorbei und wirft kurzzeitig einen Lichtkegel an die Decke, gerade flüstert mir ein Pirat ins Ohr, dass er sein Piratenschiff für die große Schlacht in Stellung gebracht hat, Felix lässt einen Riesentroll zu Stein erstarren, alles fühlt sich gerade an, es klingelt und als ich müde die Tür öffne, kommt mir dieser frische, feuchte Geruch des Draußen entgegen, die Zeit bleibt nicht stehen, doch heute vergeht sie nicht so schnell wie sonst.
 

Richtig

Von einer Minute auf die andere war alles anders. Es war, als hätte jemand einen Schalter umgelegt, ein ganz bestimmtes Ventil geschlossen und dafür ein anderes geöffnet, um den Gedankenstrom in andere Bahnen zu lenken. Ich habe keine Ahnung, woher dieses Gefühl plötzlich kam, aber es fühlte sich gut an, denn es war klar und rein, wie die Luft an diesem sternenklaren Winterabend und so wie die einzelnen Wolkenfetzen schnell am dunklen Himmel vorbeitrieben, strömten plötzlich längst vermisste Gedankenfetzen in den nunmehr richtigen Bahnen durch meinen Kopf.
 

Am Ende war mir dieser blutrote Sonnenuntergang, den ich staunend und mit offenem Mund empfing, doch lieber, als das in morgendlichem Überschwang erhoffte Schneegestöber. Davon ein klitzekleines Foto oder auch ein riesengroßes, ach, das wäre was.
 

Wie weit ist man gesunken oder gestiegen, kommt ja am Ende immer auf den Standpunkt an, wenn man morgens aus dem Bett stolpert und Mia singt? Tatsächlich, Mia. Und auch in dem Moment, als ich aus dem Schatten der Vermeidung trat und hopplahopp über eine riesige Hürde sprang, die sich am Ende als viel niedriger erwies als gedacht, dafür wurde die noch zurückzulegende Strecke etwas länger, lag mir dieses "Mein hungriges Herz durchfährt ein bittersüßer Schmerz, sag mir wie weit wie weit wie weit wie weit willst du gehen?" auf den Lippen, ohne das ich es wirklich wollte. Wer weiß, was als nächstes kommt. Als Kind wurde ich mal durch diesen Roger Whitacker traumatisiert. Stundenlang, meist während längerer Autofahrten durch die Slowakei. Meine erste Kassette war von Demis Roussos. Und eigentlich bin ich ganz anders. Eigentlich, auch so ein blödes Wort.