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Aufstehen und sofort dieses Weihnachtsgefühl im Bauch haben, die heimliche Aufregung, die man sich aus Kindertagen ins Greisenalter gerettet hat. Und das schon am Totensonntag, wie verrückt kann man sein? Später "Hey," rufen, "lasst und Weihnachtslieder trällern ("Last Christmas") und die Stube schmücken, mit allerlei glitzerndem Tand, also lasst unsere Hütte im weihnachtlichen Buntpop erstrahlen, auf das alle glücklich sind und sich lieb haben." Und so war es dann auch, fehlt nur noch der Mistelzweig, der nur aufgehangen wird, um sich ständig knutschen zu können, denn Weihnachten ist ein ansteckungsfreundliches Fest.

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Am Brandenburger Tor tanzten ein paar Typen Breakdance, also so, wie ich das auch mal können wollte, nach dem ich Beat Street gesehen hatte, aber ungelenk wie ich bin, reichte es am Ende nur zum Buchstabenverdreher. Der eine von denen sah aus, wie der Cabman, aber ich dachte mir, der Cabman mit seinem Rücken würde wohl nicht mehr solche Akrobatik an den Tag legen, wie dieser Typ, der so aussah wie er. Die Show war gut, die Ansprachen in Englisch gehalten, man hatte das Gefühl, hier ginge es tatsächlich international zu. Überhaupt war das Grundgefühl gar nicht novemberisch, sondern anders. Kürzlich, als wir durch Paris stolzierten, hatte ich das gleiche Gefühl, ein kleines Drücken zwischen Brust und Magen, nicht unangenehm, aber präsent.

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Immer wenn mir nichts mehr einfallen will, also wenn alles, was mir einfällt, schmieriger Käse ist, der sogleich im Abfall landet, beschäftige ich mich mit Dingen wie Betriebssystemen und First Person Shootern, so als müsse das Gehirn mit diesen unwichtigen Dingen, ja sogar gefährlichen, einmal durchgespült werden, wie die Nase mit der Nasendusche, die im übrigen sehr angenehm ist, wenn man das Wasser richtig temperiert und genügend Emser-Salz hinzufügt. Sonst brennt es nämlich.

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Manchmal das Gefühl haben, dass es in diesen sozialen Netzwerken eine Art Anwesenheitspflicht gibt. Ja, ja, mein Problem.