confused power with greatness

Ein trüber NovemberJanuartag, es regnet seit Tagen wie aus Eimern und der Zustand der Rückenmuskulatur lässt auch zu wünschen übrig. Da gibt es doch nichts besseres, als sich in den Keller zu begeben, nicht des Sauerkrautes wegen, wie Witwe Bolte, nein, zwecks musikalischer Erbauung, Gitarrensolo und herumfliegende Bierflaschen, regenvertreibendes Schlagzeug-Gedröhne und Zigarettenqualm ("Hier muss geraucht werden!") und am Ende brennt man dann das Wunderwerk der Langeweile auf einen jungfräulichen Silberling mit aussagekräftigem Cover, ganz ohne die am Boden liegende Musikindustrie noch weiter zu beschädigen.



[Quellen: Coverbild, Bandname, Albumtitel]

Allerdings: Wer unmusikalisch ist, wie ich, oder kein Kellerstudio zur Hand hat oder oder oder, der klaut einfach Ideen von anderen.

[via ganz viele andere Blogs]
 

Alter Wein

Ihr geistiges Alter entspricht 57 Jahren.

[Nun ja. Egal. Erklärt aber einiges.

Nachtrag, aber: Im Traume erst in einem warmen, grünen Meer versunken, die Oberfläche, Atemluft versprechend, entfernte sich zusehends und ein warmes Gefühl machte sich in der Brust breit - Heimkehr. Später dann aus einem Fahrstuhl gestürzt, fast, gerade noch so gehalten, Angst durchzuckte den Körper. Solange solche Dinge in Erinnerung bleiben, ist das von Computerprogrammen zufällig ermittelte geistige Alter völlig Wurst.]
 

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Seit Tagen nichts anständiges (oder unanständiges) geträumt (oder sogar erlebt). Wo soll da bloß der Blogstoff herkommen? Anekdötchen erfinden?
 

Vereinzelt

Aus einer Laune heraus ein Pet Shop Boys-Album erstanden. (Obwohl "erstanden" ja eine völlige falsche Umschreibung des tatsächlichen Vorgangs ist. Man kauft elektronisch und stapelt gekaufte Platten - eingezwängt in diktatorischem DRM, schöne Freiheit - auf Laufwerk xy. Zum Glück zeigt der Musik-Player der Wahl die jeweiligen Cover an. Meistens.)

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Rheinkilometer 650.
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Mit dem falschen Menschen am richtigen Ort, ein Gefühl von Entfremdung. Jetzt tut es mir leid.

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Straßenbahnhaltestelle, kaum noch Platz, überall Menschen, rauchend, schwatzend, Musik hörend, lesend, dazu Baulärm von hinten, vorbei fahrende Autos, Straßenbahnen, Busse, Großstadtlärm, wie man es doch vermisste, es in genau diesem Augenblick bemerken.

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Angst, diese Ursuppe im Hirn, einen langen, breiten Essay ausarbeiten, gedanklich, ausschmücken mit wirkungsvollen Beispielen - Höhenangst - für Außenstehende fühlbar machen wollen, aber geht das überhaupt? Da gab es doch noch dieses Buch, irgendwo verschwunden in der behelfsmäßigen Buchaufbewahrungshölle.

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Neben dem gedachten Text entsteht eine gedachte Foto-Dokumentation. Dazu: Erinnerungen an eine Kurzgeschichte, in der ein Mann Romane nur erdachte, nie etwas aufschrieb. Er starb arm und unbeachtet, versteht sich von selbst.

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MIT (Achtung, myspace.)
 

Schäuble-Art


 

Nachwehen

Ach, lass ihn doch noch eine Weile stehen. Und so kommen wir überein, dass der Glanz noch ein wenig erhalten bleiben soll, das weiche, gelbe Licht im Tannengrün, Spielereien in Rot und Gold, auch ein Erhalt von Gefühlen. Irgendjemand sagt, der Baum müsse seinen Preis noch "abstehen", immerhin kostete er soundsoviel, aber, das ist doch lächerlich. Es geht ja um das Gefühl, die Ästhetik und um die Empfindungen beim Anblick, Erinnerungen die man damit verbindet. Weißt du noch? Die Füße ausgestreckt und draußen regnet es, eine dünne Eisschicht bildet sich auf allem Ungeschützten, Autos, Pflanzen, Gehwege, Straßen. Autos schlittern über Kopfsteinpflaster, Winterdienst fährt vorbei, orangene Rundumleuchte, wild in den Nieselregen hinein blinkend, der Dieselmotor dröhnt bis auf den Hinterhof, Kies rieselt aus einem Behälter, Salz auf der glänzenden Straße, hier kann man noch schnell nach Hause fahren und sich verstecken.

Alles schon einmal da gewesen, Tannengrün und Blitzeis, ja, zur besinnlichen Zeit, alles ganz still im Haus, in der kleinen Wohnung unterm Dach, Fußmarsch über glatte Straßen und dann der riesige Baum, der noch per Hand angespitzt werden musste, damit er in den vorsintflutlichen Baumständer passte, ohne wirklich nutzbares Werkzeug, Blasen an den ungeübten Händen. Und jetzt? Schon wieder alles vorbei. Lauf der Zeit. Erst Kälte, dann Regen, aufgerissene Lippen, ich las davon auch bei Goetz, von dem auch noch ein merkenswertes Zitat in der Spex, aufpassen, dass man nicht zum Jünger, Anhänger, Fan wird, ein breites Spektrum wird doch verlangt, Benn, Bukowski und im Fernsehen irgendetwas von Tolstoi, im Vorbeigehen, dann der Koch, irgendein anderer wirrer Redner, Dinge behauptend, wie man eben so Dinge in die Kamera hinein behauptet, als Politiker. Politisch gesehen erreicht das Jahr schon früh seinen Tiefpunkt, ich wähle irgendwas links von der Mitte, rede ich mir ein, aber wen denn da, zum Teufel noch mal, wenn sie alle selbst in der Mitte stehen wollen, die Mitte sein wollen? Ach komm, schmeiß das Ding doch raus, nadelt nur, riecht nach Wald, lässt mich in Romantik schwelgen und ändert doch nichts an diesem oder jenem. Raus damit und Kerzen an!

[Jemand sprach von Differenzierung, aber kaum einer verstand, was er meinte. Und dann kam die Melancholie angeschlichen, versteckt zwischen elektronischem Traumtanz und einer Truppe namens Shitdisco, die einen Jungen am Verstand seines Vaters zweifeln ließ. Ein später Gedanke: Als Raucher stände ich gern am Fenster einer schlecht besuchten Eckkneipe, darin ein paar traurig in das fahle, gelbe Licht blickende Männer, stumm Bier trinkend, ich würde mir eine Zigarette anzünden, inhalieren und den Rauch demonstrativ in Richtung Scheibe ausatmen, rauspusten. Protestdampfen, yeah. I know kung fu.]
 

Windpark



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[Und immer ein wenig Sehnsucht.]