Ach, hmm, na ja, ist das überhaupt noch in? Diese Art zu bloggen? Über sich selbst? Tagebuch, jetzo? Obwohl, Tagebuch, das klingt so nach, ähem, so nach, ach keine Ahnung. Ist ja auch egal. Musik.
 

Warmer Kartoffelsalat

Ich rieche warmen Kartoffelsalat. Immer wenn ich warmen Kartoffelsalat reiche, gibt es entweder warmen Kartoffelsalat oder ich bekomme Migräne oder wirre Ideen machen sich in meinem Kopf breit, ohne anzuklopfen und verschwinden dann auch gleich wieder, alles wie ein ICE, der an einem leeren Bahnsteig vorbeirast, ohne anzuhalten. Letzteres ist wohl realistisch, Migräne, hey, ich bin ein Mann, und warmer Kartoffelsalat steht heute nicht auf dem Speiseplan. Was steht heute eigentlich auf dem Speiseplan? Huch, da kommt sie schon die erste wirre Idee: Irgendwann entwickle ich einen Mikrochip, den ich dann in mein Hirn pflanze und der dann meinem MP3-Player funkt, was mein Unterbewusstsein gerne hören möchte, stimmungsangepasst. Ja, genau, und der Player zieht sich das alles automatisch aus dem Netz, frei von Kopierschutz, eine Utopie. Mist, jetzt kommt der ICE. Zum Glück hab ich es hier aufgeschrieben, danke, mein Blog.
 

Vanz-Tanz

Relevanz
Hexentanz
Kaiser Franz
Mummenschanz
Ochsenschwanz
Bankbilanz
Querolanz
Firlefanz

[Jetzt singe ich: Auf der Mauer, auf der Lauer, saß ne kleine Wanze.]
 

Manchmal, aber nur manchmal, möchte ich meinen Kopf einfach nur in kaltes, klares Wasser tauchen, bis ich wieder klar denken kann.
 

Alltäglicher Wahnsinn

Paris Hilton sitzt gar nicht im Knast. Heute sah ich sie auf der Friedrichstraße, mit so einem Sonnenrollo auf der Nase und ihrer dürren Freundin. Sie schlenderten und unterhielten sich laut (Tarnung?) über Paris Hilton: "Wie geht es ihr wohl, dort im Knast?" Sehr geschickte Ablenkung.

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Wo ist schon wieder das Kommentar-Handbuch?

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Wenn der Bauch kugelig und rund wird (Mann!), hat man dann zu viele oder zu wenige Bauchentscheidungen getroffen?

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Ob die G8 auch twittern? So?

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Ich werde alt.

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Ruby ist immer noch unsere Hymne.

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Die Erdbeeren aus dem Garten sehen bei weitem nicht so perfekt aus, wie die vom Obsthändler um die Ecke. Dafür schmecken sie zehnmal besser.
 

Dauerhafter Rumpelstilzmodus, die Puppen tanzen nicht in meinem Takt und ich muss immer die Keule schwingen. Keulenschwingender Neandertaler, instinktives Handeln, nichts wissen. In der Nacht fiel mir der Himmel auf den Kopf und ich ertrank in tiefen, schwarzen Fluten, immer noch strömt das Wasser, jetzt aber tröpfelnd die blanke, kalte Stirn herunter und auf dem Monitor blinkt in grün die Frage: Was kommt noch? Ja, was kommt denn noch, du nerviges Ding? Das ist doch überhaupt die alles entscheidende und am Ende gar wichtigste Frage. Was kommt noch? Ach, wie gut das niemand weiß, na ja kennt man ja.
 

Meer



Kaum bin ich hier, will ich auch schon wieder weg. Mist, verdammter, immer wieder Rumpelstilzchenmodus.
 

Die Suche nach 'ficken' hat 6 Resultate geliefert.

(Dieser Eintrag zerstört sich nicht von selbst, ist überhaupt nicht selbstreferenziell, denn meine Kinder stammen aus dem Reagenzglas und außerdem entstand er aus einer puren "me too" - Laune heraus.)
 

Zwischen atemlosen Rentnern, die nach Luft jappsen und trotzdem noch so laut vor sich hin labern, dass man sich kaum auf das mitgebrachte Stück Literatur konzentrieren kann (oder auf sein eigenes Leiden), steigt der gefühlte Grad der eigenen Erkrankung ins unermessliche. Heraus kommt am Ende auch nix, nee, so hab ich da kein Blog drauf.
 

Ich kann Geschenke einpacken, stellte ich gerade fest, aber Heimlichkeiten überhaupt nicht ertragen. Aber, ich reiße mich zusammen, obwohl ich wüsste, wie ich meine Neugier stillen könnte. Nein. Überraschungen kaputt machen, nicht mein Ding. Kuchen backen, das klappt nicht (Das Eiweiß wird nicht steif, das Eiweiß wird nicht steif.), aber Bier trinken, ja, Bier trinken, das geht. Na gut, ich mach dann mal Eiersalat und labere die Liebste voll, statt Blogger, die Samstag abends nix anderes vorhaben. Haha.