Sorgen

Huch, denke ich immer, wenn der Fernsehturm hinter einem Dickicht grau-schmieriger Wolken verschwindet, ist es endlich vorbei? Ist Berlin verdienterweise von der Landkarte verschwunden und hat Magdeburg seinen rechtmäßigen Platz als wahre Hauptstadt des deutschen Reiches eingenommen? Das ist natürlich absurd. Deswegen schwinge ich dann auch immer ganz schnell meinen gut gebauten Alabasterkörper von der wunderbar angenehmen Federkernmatratze, hülle ihn in einen wohlig-flauschigen Bademantel, natürlich ganz in weiß, und begebe mich zwecks Anblick und Verspottung der in die Büros marschierenden Massen ("Nichtsnutziger Pöbel!") auf die mit einzigartigen Marmorfliesen aus Carrara bedeckte Terasse meines Penthouses. In der Ferne schwimmt ganz unbeeindruckt ein azurblaues Meer vor sich in und stößt regelmäßig an die Kanten seines Ufers, ganz ohne sich dabei zu verletzen. Die Palmen sollten mal wieder gegossen werden, denke ich dann, der Poolboy, diese faule Sau, vergnügt sich schon wieder mit dem russischen Au-pair-Mädchen, obwohl ich der doch eingebläut hatte, sie wäre nur mein, mein, mein und die Liebste hat sich schon wieder den Lamborghini für ihre Shopping-Tour aus der Garage geholt, obwohl ich ihr schon tausendmal gesagt hatte, ihr stünde der 911er viel besser und wäre zudem auch viel leichter durch diese dämlichen Parkhäuser zu lenken. Hauptsache, sie macht mir da keinen Kratzer rein. Mein Gott, dieses Leben ist eine Qual, jetzt erstmal Zeitung lesen, dann alte Klamotten anziehen, in die ranzige, verrauchte Bar irgendwo dahinten schlendern und bei ein paar Drinks vom Bukowski-way-of-life träumen.