1916

Ich kann so nichts schreiben.

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Dank der Märchen der Gebrüder Grimm sind Kinder gut auf die Realität der erwachsenen Welt vorbereitet und lassen sich ab und zu eben gerade nicht täuschen. Auch wenn der nackte Kaiser gar kein echter Kaiser ist und Obama heißt.

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Ein Leben aus dem Ikea-Katalog.

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Vorgezogene Sommerferien. Morgens zum Bäcker radeln, als wäre man in irgendeinem Ort an der Küste und bereite sich auf einen ruhigen Tag am Strand vor. Brötchen im Sonnenschein, Zeitung lesen, Pläne schmieden. Ein Nest bauen, Holz bearbeiten. Ich liebe Holz, sagt man dann und schwingt die Säge, den Bohrer, den Schrauber, klemmt sich den Bleistift hinters Ohr, ruft um Hilfe und bekommt sie prompt vom willigen Helfer mit den kleinen, aber flinken Händen. Abends stehen Tische auf der Wiese und die Sonne sinkt langsam und rot und der Wein schmeckt und ein kleines Feuer oder eine Runde um die Tischtennisplatte erwärmen doch noch kalte Knochen und hinterm Haus singt wieder die Nachtigall, bis zum Morgengrauen, als gäbe es nichts Wichtigeres als diesen unseren kleinen Kosmos.

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Und der Nachbar hat wieder mal schlechte Laune.

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A. hatte recht. Nähe ist nicht die Stärke des Herrn B., es ist seine, meine größte Schwäche. Über das Wieso, Weshalb, Warum kann man streiten, sich zu ändern ist das größere dieser Übel. Vor allem, wenn man seine kleine, feine Welt hat, in deren Kokon man eingerichtet ist, es sich gemütlich gemacht hat und selten gezwungen ist, mit der Außenwelt Kontakt aufzunehmen.

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Das Auge des Gärtners, das sich über die vielen jungen Gingko-Bäume freut, die entlang der Straßenbahnstrecke gepflanzt werden. Das Auge des Gärtners, das sich mit Ideen eindeckt. Das Auge des Gärtners, der auf dem Boden kniet und auf Knien rutschend in der Erde wühlt und dabei denkt, es gäbe nichts Schöneres auf der Welt als ein wenig Grün, das im besten Fall auch noch blüht und duftet. (für Gartenfetischisten )

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Du bist zuhause, wenn Kieferwälder an dir vorbeirauschen.