ADSR


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Du weißt nicht, wie man das nennen könnte? Dieses Gefrickel? Woher soll ich es denn wissen? Ist das Kunst? Da fragst du mich zuviel, ehrlich, auf diesem Auge bin ich blind, zurückgeblieben, ungebildet, echt jetzt, unkultiviert und unzivilisiert. Was andere für Kunst halten, lässt mich kalt, ist für mich völlig bedeutungslos, berührt mich überhaupt nicht. Dafür schwärme ich für Dinge, die andere für albern halten, emotionslos, bedeutungslos, keine Ahnung, was nicht noch alles. Was musste ich mir nicht schon alles anhören. Und dann immer diese feuilletonistischen Ausfälle, irgendeiner betet dir immer etwas vor. Ja, das ist jetzt gerade hipp und dies und wenn ich morgen mit meinem Hintern und nem Notebook auf dem Kopf als Germanys Next Topmodel über die Kastanienallee wackeln würde, wäre genaus das vielleicht der letzte Schrei. Ich könnte sagen, dass mich das und das und noch viel mehr kalt lässt, aber das tut es nicht, im Gegenteil, es macht mir ganz feuchte Hände und rote Wangen und eine ganz belegte Stimme, weil ich das alles als ungerecht empfinde, nein, nicht ungerecht, du siehst, mir fehlen schon die Worte, nein, es ist ekelhaft. Ja, ekelhaft, das ist es. Anderen erzählen, was sie zu denken, fühlen, sehen, schmecken, hören haben, pffft. Totalitäres Gehabe irgendeiner selbst zusammen gewurschtelten Elite, Scheinintellektualismus, anderen vorschreiben, wie grün denn nun die Wiese tatsächlich ist. Pah! (Oder Pomm-Pomm-Pomm! - frei nach Detlev D! Soost) Mainstreamelite? Vorreiter einer breiigen Masse von Menschen, Millionen, die alle auf der gleichen Welle reiten, gleich denken, fühlen, sehen, hören, schmecken, riechen? Meinungsmacher für die Massen? Argh! Könnt ihr alles machen, ohne mich. Aber was reg ich mich auf, selbst erhöhen will ich mich ja auch nicht, vielleicht gehöre ich ja gar dazu? Bin Teil einer Masse. Ist mir völlig schnuppe. Echt jetzt, Und trotzdem landet man immer in irgendeinem Suppentopf. Wie damals, in der Szene, HipHop, nicht so idiotisch wie Sido oder Bushido oder dieser Frauenarzt, anders eben und trotzdem wurde man blöd angeschaut, wenn mal ab und zu andere Musik hörte, womöglich noch was mit Gitarren oder was elektronisches. Alter, ey, bistn du fürn Vogel? Hier wird gekifft, gerappt und gesprayt, das ist unsere Kultur. Fuck, dachte ich schon damals, was soll das? Nee, Leute. Ich will nur in Ruhe rumfrickeln, mein CD-Regal durchforsten oder meine Festplatte und mir nicht von so einem dahergelaufenen Penner erzählen lassen, dass das ja alles gar keine Musik sei, sonder prekariöse Kokskacke für Dumpfbacken auf crystal speed, Überreste einer längst untergegangenen Jugendkultur, liegt gleich irgendwo neben Atlantis und jetzt soll ich mir wohl noch diesen Mark Medlock anhören oder wen nicht noch alles. Nee, mein Lieber, frag mich nicht, wie man das nennen soll, Kunst oder Rumgemache oder Irgendwas 2.0, wenn es sich für dich gut anfühlt, dann mach es und lass die anderen anders sein.

ADSR ist übrigens keine Verhaltensstörung, sondern dies hier. Und auch ein Album von Simian Mobile Disco. Töne verbiegen, kann man auch mit Gedanken, tanzen und träumen und jetzt weiter mit Musik.
 

Blutsauger, verdammte! Erst schlürfen sie sich satt und dann hinterlassen sie auch noch Unrat. Bjäch! Und nun? Aderlass, Chemiekur und hoffen, dass das Bein nicht abfällt. Obwohl, wenn ich dann nen Holzbein hätte, würden mich die Jungs wohl respektvoll mit "Käpt'n" anreden. Dann müsste ich mir aber noch eine Augenklappe und einen vorlauten Papagei zulegen. Galgenhumor.