"Na ja"

ist auch so eine Art, ein Gespräch zu beenden. Leider hat man dann meistens schon einen Punkt erreicht, an dem es schon fast peinlich wird, weil man sich kaum noch etwas zu sagen hat.

"blablabla. Ja. Ähem."
"Mmmhhh. Ähem. Na ja. Ciao."
"Na ja. Ciao."
 

Es muss ja nicht immer Berlin sein.


 

Es gibt Tage, denen weint man keine Träne nach. Sie sind das genaue Gegenteil zu den Tagen, an die man sich als alter Greis immer noch erinnern kann, auch wenn es schon schwer fällt, die Namen seiner Enkel auseinander halten zu können.

Und trotzdem bleiben immer noch Fetzen dieser Tage im Gedächtnis, Überbleibsel, gegen die man nichts unternehmen kann, die sich nicht so einfach wegfegen oder auslöschen lassen.

Da war das erste Singen einer Amsel, ein Frühlingsbote, der einen aufwachen lässt, aus dieser Winterstarre, die vor langem zugepackt hat und kaum loslassen will. Da war der Verzicht aus Liebe, der ein Lächeln hervorzauberte, lang erwartet und wunderbar liebenswert. Und da war die brennende Frage, warum so viele Leute im Flieger zum Tomatensaft greifen, der sonst im Supermarkt wohl nur unter schwer verkäuflich zu finden ist, und ob der so völlig nackt und ungewürzt überhaupt schmecken kann.

Wahrscheinlich war da noch mehr, noch kleinere Splitter, die irgendwo gespeichert werden, so wie das hier, wenn man auf "publish" klickt. Klick.
 

Atemberaubend

Mit schwarzen Segeln segelt mein Schiff

Rationalstürmer bei Burnster
 

Jetzt auch mit Links, rechts.
 

Valentinsverschwörung

Und täglich grüßt das Murmeltier. So komme ich mir jedenfalls vor, am Morgen dieses jährlich wiederkehrenden 14. Februars und auch eine eindringliche Bitte an mein übermüdetes Spiegelbild, mir doch endlich mal zu erklären, warum das so ist, bleibt leider unerhört. Unerhört.

Es ist in jedem Jahr das Gleiche. Schon bevor der Wecker klingelt, falle ich aus dem Bett, natürlich ohne dabei die blonde Schönheit aus ihrer nächtlichen Erholungsreise zu reißen, und verspüre diesen unbändigen Drang, endlich mal meine männlichen Pflichten zu erfüllen. "Wenn du eine Frau glücklich machen willst, dann kauf ihr regelmäßig Blumen" höre ich meinen Mutterkomplex aus dem Hintergrund rufen und denke, dass dies ein Fluch sein muss, der jedes Jahr an diesem Tag sein Partisanendasein kurzzeitig beendet.

Es ist noch dunkel draußen und ich zwinge den armen Hund, eine Diva sondersgleichen, zu einem ausgedehnte Morgenspaziergang, obwohl sie doch so gerne noch ihren Schönheitsschlaf genossen hätte. Sie schaut mich mit müden Augen an und fragt sich wahrscheinlich, warum dieses komische "Ich kauf Blumen" - Ritual unbedingt im Winter stattfinden musste. Ein lauwarmer Sommermorgen wäre da schon schöner. Die Kälte lässt uns auch in diesem Jahr irgendwie nicht wirklich los und so wird dieser Morgenspaziergang, eine Shoppingtour zum nächsten Blumenladen, eine wahre Zitterpartie.

Dort angekommen lächelt er mich schon an, dieser riesige Strauß duftender roter Rosen, den ich schon gestern unterbewusst aus den Augenwinkeln heraus betrachtet hatte, der muss es sein, kein anderer ist der blonden Schönheit würdig. Die mollige Verkäuferin lächelt mich an, als ob sie sagen will "Na, hast du es auch endlich mal in einen Blumenladen geschafft?", bettet meinen Superstrauß in valentinisch beherztes Blumenpapier und kräht fröhlich "Hab ich extra wegen Valentinstag besorgt, dit Papier. Schick, wa? Macht neunzehn neunundneunzig."

Was? WAS? Neunzehn neunundneunzig? Ist das ihr Ernst? Ich werde ungläubig und schmettere ihr ein wenig verliebtes "Sagen Sie mal, kann es sein, dass dieser wunderbare Strauß gestern noch genau die Hälfte gekostet hat? Kann es sein?" Sie lacht und lächelt kauffrauisch und schmettert zurück "Tja, heute ist Valentinstag, da kommen sie alle raus, die Männer, die sonst die Brieftasche an jedem Blumenladen vorbeitragen ohne auch nur daran zu denken, ihre geizigen Füße dort reinzusteuern. Es steigt die Nachfrage und damit auch der Preis. Thats life. Also, her mit den neunzehn neunundneunzig."

So war das also. Wie in jedem Jahr, fällt mir da ein. Also, liebe blogoeske Gedankentanke, im nächsten Jahr gibts die Blumen schon am dreizehnten. Denen werde ich es zeigen.
 

Ständig klein zu schreiben ist irgendwie unnatürlich. Wie nem Hund das Fell gegen den Strich zu bürsten.
 

hört mich jemand?

mal so ganz nebenbei, da ich gerade ganz mit mir selbst beschäftigt bin, stelle ich einmal die für mich absolut ungelöste frage nach einem brauchbaren fotohandy in den raum. gibt es eines? empfehlungen? anregungen? tipps?
 

erholsames wochenende.






 

ich war überrascht, als sie damit anfing. irgendwie müssen sie sich an sie rangemacht haben, die von der klingeltonmafia, und jetzt kann sie nicht mehr anders. "ruf mich auf meinem häääändy an", ein neuer klingelton hier und ein bildchen dort, "kannst du mir die aufs handy laden?" war eine ihrer fragen, die anderen gingen in richtung "wo ist eigentlich das kabel, dass in der packung drin war?" (gabs nie) oder "was isn bluetooth?" (muss ich das jetzt erklären?).

irgendwie musste ich tun. aber was?

"tja, wenn du bluetooth haben willst, brauchen wir nen so ein usb-stick-bluetooth-dingsbums. da können wir aber auch gleich diese neue macbook da von apple kaufen? das ist so insgesamt besser."

drauf reingefallen ist sie leider nicht. aber irgendwann kommt der tag, an dem wir zusammen kommen, du schickes teil du.


 

hin und her

rin inne kartoffeln, raus aus de kartoffeln. wat denn nun, gehts bergauf oder bergab in deutschland?

(gelesen)
 

"da hab ich mich wohl ein wenig verschätzt, hihi." sagte sie, als sie den 100 x 50 läufer, frisch gekauft beim ikea nicht ganz um die ecke, in die 400 x 300 große küche legte und merkte, dass sinnvolles arbeiten mit den erhofften warmen füßen nur noch in äußerst akrobatischer pose möglich ist. "aber schön sieht er trotzdem aus", das musste sie unbedingt noch loswerden.
 

irgendwie kann mich bloglines heute gar nicht leiden.
 

grau in grau



ich hasse diese tage.
 

trübe aussichten?

aus dem rückraum kam grad der einwurf, die wollen doch alle nur spielen. puh. gück gehabt.

(gesehen)
 

man kennt das ja. man findet sich selber irgendwie doof, zur falschen zeit am falschen ort. am liebsten wäre man woanders, manchmal sogar jemand anders. klingt schizophren, isses wahrscheinlich auch. sind wir doch aber alle ein bisschen, oder? und deshalb versuche ich mich an der kunst des verwursteten wortes, in der hoffnung auf anerkennung, vielleicht in ein-, zwei- oder dreihundert jahren. (und dabei waren noch nicht einmal unglaubliche kreative kräfte notwendig, denn ca. 94% sind ja eh nur geklaut. pfui teufel.)

frei nach françois villons:

ich bin deutscher, was mir gar nicht passt,
geboren zu berlin, das tief unten jetzt liegt,
ich hänge nämlich meterlang an einem ulmenast,
und spür am hals, wie schwer mein arsch hier wiegt.
 

the beginning

man regt sich auf oder erlebt irgendwas, das einen irgendwie nur persönlich interessiert und was sonst kaum einer hören will oder freut sich über die kleinen alltäglichkeiten oder oder oder. und dann bloggt man einfach drauf los. irgendwie. und regt sich gleich mal auf, dass der header nicht passt, so richtig, weil man ja nicht alles können muss. na ja, wird schon.