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"Stell dir vor," sagte ich zu mir, als ich die Straße entlang schlenderte, das mürrische, alte Hundevieh im Blick und einem riesigen Kackhaufen in der Mitte der Straße ausweichend, "Stell dir vor, demnächst liegen hier wieder massenweise blütenweißer Schnee." Und dieses Selbstgespräch war so furchtbar banal, absolut nichtssagend, so frei von jeglichem gedanklichen Überbau, so ungeheurlich nach klarer Schneeluft riechend, den Winter scheinbar herbei sehnend und besorgniserregend blütenweiß wie die Werbung eines Waschmittelherstellers, dass ich mich sogleich schämte und beschloss, diese Scham kurz in meinem Weblog zu erwähnen, weil ich das Gefühl hatte, dass die Füllstandsanzeige der Belanglosigkeit sich nun gen Null bewegte.

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Das ist natürlich Quatsch.

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Guten Tag, Melancholie, und Tschüss, Ironie. Wenn Blätter fallen, Pflanzen faulen, die Tage ihr glänzendes Licht verlieren und man morgens den modrigen Geruch eines feuchten Abschieds in der Nase hat, wenn nachts Telefone klingeln und man sich Sorgen machen muss, um diesen und jenen, was soll man noch feingliedrigen Humor veranstalten, der am Ende doch wie Nadeln sticht, diesen und jenen?

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Manchmal träume ich von einer Südstaatenveranda.

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Wenn Kinder aus Legosteinen Skaterparks für Fingerboards bauen, dann darf man sie wohl gesund nennen. Manchmal wäre auch ich gerne Kind. Obwohl, oft behauptet Frau, dass Mann immer Kind sei, das stimmt aber nur teilweise. Leider.

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Das erstaunte Gesicht der Nachbarin, die Einspruch gegen Googles Streetview erhoben hat und der man natürlich trotzdem virtuell in den Garten schauen, ihren alten Wagen, den Pool und auch die Ligusterhecke, wie sie vor ein paar Jahren aussah, sehen kann (Bing, Vogelperspektive). Man sollte sich noch mehr Gedanken machen, sagte sie.

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Das eine Kind schießt Fotos aus dem Auto heraus. Und sonst auch. Es fotobloggt, sozusagen.