Wahlsonntag

Wir haben sie gesehen, die Nichtwähler. Lagen faul in der Sonne und tranken Kaffee und aßen Kuchen und schwatzten blaue Rauchringe in die sommerliche Herbstluft und wir Dödel, wir liefen in das Wahllokal, um etwas zu tun, was nichts verändert. Die da oben, hört man, machen doch sowieso, was sie wollen. Würdet ihr hier nicht rumsitzen und wiederkäuen und ständig euren Dünnschiss ablassen, denkt man zurück, sondern diese eine kleine, minimaldemokratische Tat wagen, ihr könntet wenigstens dasitzen, dummlabern und sagen: Die habe ich aber nicht gewählt. Ich habe die nicht gewählt, sagte ich dann, abends, während wir faul in der Sonne saßen und uns einen Grappa aus Südtirol eingossen, von dem soll man nämlich trinken, wenn einem etwas schwer im Magen liegt. Wohl bekomms.