Vereinzelt

Charles Bukowski: Ein Ablehnungsbescheid und die Folgen

(Sammelleidenschaft)

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Und wenn ich dann mal gehe, dann mit Anstand und Würde und am liebsten mit Nachruf, von Herrn Kid.

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Am Wochenende fotografierte ich die Hörner eines Rindes, in der Absicht, diese bildgestalterisch weiter zu verwenden. Allerdings scheiterte ich, wie so oft, an mir selbst und an der Tatsache, dass ich meine unglaublich genialen Ideen selten umsetzen kann. Theoretiker, Ideengeber, Traumjob.

(Ich malte schon kolossale Bilder, in Gedanken, Zeichnen - Malen kann man das nicht mehr nennen - kann ich allerdings nur mit Lineal.)

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Könnte ich, würde ich. Blick aufs Meer, lauwarme Luft, riesige Terasse und jeden Morgen, bei Sonnenaufgang, Strandlauf, 5 Kilometer. Ich wäre furchtbar gesund, ausgeglichen und könnte endlich wieder einmal tief einatmen.

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Jeden Morgen Sonnenschein und strahlend blauer Himmer, das ist doch auch irgendwie deprimierend.

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Ich hieve mich aus dem Bette* und sogleich nach dem lieblichen Geläut des Weckers erlausche ich einen Song. An jedem verdammten Morgen. Ich könnte darüber bloggen. Überhaupt über Musik, die das Salz in meiner leckeren Lebensnudelsuppe, mit Buchstabennudeln, ist.

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Was schlug die Uhr? Zwölf. Es war Mitternacht. Er wurde dreißig Jahre. In der Ferne rauschte ein Gewitter. In Mai-Wälder brach die Wolke auf. Gottfried Benn, Der Geburtstag

"Wie lange noch?" - fragte ein kleiner Junge mit blitzenden Augen am gestrigen Abend. "Nachmorgen, stimmts? Übermorgen ist doch nachmorgen, oder?"
"Ja." - sagte der immer noch relativ junge Mann und dachte sogleich an die immer wiederkehrenden Geschichten von Gewitternkindern und anderen Besonderheiten, die einem zugesprochen werden, immer dieselbe Leier, olle Kamellen, diesmal allerdings wird alles mehr werden, wegen der Rundung. Und am Sonntag ist Ruhetag.

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Grundgefühl: Glücksselige Melancholie. Mal wieder "Dancing" von Lexy und K. Paul gehört. Zur Zeit nur noch elektronische Musik im Repertoire.